Mais que vais-je faire de toi mon pauvre ami ?

"L'organisation People for Ethical Treatments of Animals (PETA) a lancé lundi 21 avril un concours promettant un million de dollars à celui qui arrivera à produire et commercialiser de la viande de poulet synthétique avant le 30 juin 2012."^[1]

Voici un nouvel objectif bien plus amusant que de répondre à la demande de l'ESA pour aller sur la Lune.

Tout comme Orelle, j'ai la dalle le lundi matin à 11h. Je ne suis pas encore au dessert et à sa mystérieuse cuillère, mais ça ne saurait tarder.

Pourtant j'ai consacré une bonne partie de mon week-end à manger. Je ne sais pas ce qui se produit dans mon organisme, mais le week-end, j'ai faim. Du samedi matin au dimanche soir, j'ai faim, je mange, et j'ai encore faim. J'ai pourtant des repas super chouette, rien que pour moi, réalisés par un chef *** venu directement d'Ibérie. Mais j'ai encore faim. Je ne sais pas si j'ai faim ou si j'ai envie de manger. Mais j'ai faim.

Faim.
Manger.
Miam.

J'ai beau avoir le sentiment de manquer de temps pour ma vie personnelle, j'ai également le sentiment, et l'envie peut-être, d'avoir du temps à perdre au travail. Alors je vais en faire profiter le monde entier. Mon altruisme m'émeut.

Avant-hier soir, avec quelques roublards de la première heure, mené par le plus roublard des quatre, je suis allé au Harry's New York Bar, un petit piano-bar-à-cocktail avec une ambiance feutrée, boisée et doucement classouille.

On se laissera impressionner par le style, la cave et le barman qui vous indique aimablement mais fermement que le blazer sera sur vos épaules ou au vestiaire, mais en aucun cas sur le dossier de la chaise, ça ne se fait pas. On appréciera également le joueur de piano, avec un verre posé négligemment sur le rebord, comme dans les films. On feuillètera nonchalamment la carte plutôt très bien fournie, en cocktails et whiskies de qualité. Bien entendu, on relira plusieurs fois la petite note à la recherche d'une inespérée erreur de calcul, avant de sortir, docile, son argent.

Au final, on en sort avec une impression agréable, un peu suranné et snob certes, mais agréable tout de même. Et puis après quelques recherches sur Internet, on découvrira que c'est là-bas que le Bloody Mary a été inventé en 1921, que c'est là-bas que Gershwin composa "Un Américain à Paris" et que c'est là-bas que je bus mon premier Tormore.

Etonnant, non ?

Cette nuit, au terme d'un long et étrange rêve, on me tirait dessus. Il me logeait 3 balles dans le crane, presque à bout portant. Je savais qu'il allait tirer mais je ne savais pas quand. Le vacarme des coups était presque ouaté tant le choc fut rapide. J'ai senti les balles et la fin envahir mon crane progressivement. Une espèce de chaleur liquide et envahissante, une impuissance et une résignation face à cette fin qui devait arriver.

La fin de mon rêve.